第八章 两个人的秘密 (第2/3页)
人的话。
【邱莹莹：那你还来不来？我在二食堂，靠窗的位置。今天糖醋排骨不好吃，你换别的。】
【L：等着。**
十五分钟后，一个穿着深灰色大衣的人走进了二食堂。他的围巾今天换了一条，是深灰色的毛线围巾，绕了两圈，把脖子裹得严严实实，只露出一小截白衬衫的领口。他的头发被风吹得有点乱，额前有几缕碎发翘起来，像一个还没来得及梳头就出门的人。他扫了一眼食堂，目光很快锁定了靠窗的位置，然后大步走了过来。
他在她对面坐下的时候，邱莹莹看到他鼻尖红红的。
“外面冷吗？”她问。
“还好。”
“你鼻子红了。”
“风吹的。”
“你穿上大衣了。”
“你昨天说我穿得太少。”
“我说了你就会穿吗？”
“你说的每一句话我都会听。”
邱莹莹低下头，假装在喝汤。碗里的紫菜蛋花汤已经不烫了，温温的，刚好能入口。她喝了两口，用余光看到他站起来，走向打菜的窗口。
他回来的时候，餐盘上放着三样菜——糖醋排骨、番茄炒蛋、清蒸鱼。和他平时点的菜一模一样。
“你不是说今天糖醋排骨不好吃吗？”他把餐盘放在桌上坐下来。
“我说不好吃你就换了？”
“换了。”
“换成什么了？”
“没换。”
“那你怎么还点糖醋排骨？”
“因为你喜欢。你喜欢的东西，不管好不好吃，我都会点。”
邱莹莹在心里把“独立的不粘人的合格女朋友”这个目标划掉了。去他的独立，去他的不粘人，去他的合格女朋友。她想见他，想和他吃饭，想和他说话，想和他牵手走在梧桐大道上。她就是这样的一个人，她不要做任何伪装。
吃完饭，李浚荣送她回宿舍。走到宿舍楼下的时候，他忽然停下来，从大衣口袋里掏出一个小小的东西，放在她的掌心里。
是一张照片。
不是手机拍的那种数码照片，而是真正的、冲印出来的、摸上去滑滑的纸质照片。照片上是一个小姑娘，穿着白裙子，扎着高马尾，坐在一架三角钢琴前，手指落在琴键上。她的侧脸被灯光勾勒出一条柔和的弧线，眼睛半闭着，睫毛在颧骨上投下一小片阴影。
三年前的她。
“你什么时候冲印的？”她的声音有点哑。
“昨天。从附中回来之后。”
“你手机里那么多张，为什么偏偏选这张？”
“因为这张是你开始发光的那一瞬间。”他说，“三年前，舞台上，你坐下来的那一刻。你把手放在琴键上，深吸一口气，然后你的眼睛里就有了光。从那一刻开始，你就不是一个小姑娘了。你是一个在舞台上发光的、让人移不开眼的演奏者。”
邱莹莹把照片翻过来。背面写着一行字，是他的笔迹——小小的，很密，但每一个字都写得很认真，像是怕她看不清：
“三年前，我不知道什么是心动。直到你坐在琴凳上，把手放在琴键上，抬起头看了台下第一排的那个瞬间。”
“你在看谁？”她问。
“不知道。但你那一眼，让我觉得你在看我。”
“如果我真的在看呢？”
“那就是另一个故事了。”
邱莹莹把照片贴在胸口，深呼吸了一下。她能感觉到照片的边角硌着她的掌心，有点疼，但那种疼让她觉得这张照片是真实的，不是她想象出来的。
“李浚荣，”她说，“你不是说你在台下等了我三年吗？那你有没有想过，也许我也在台上等了你三年？”
他看着她，表情没有任何变化。但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在微微颤动，像一面被风吹皱的湖。
“你在台上等了我三年？”他的声音很低。
“我不知道我在等谁。”她说，“但我每次上台弹琴的时候，都会往台下看一眼。不是看评委，不是看观众，而是在找一个人。那个人在三年前的琴房里跟我说‘会’，然后就再也没有出现。我不知道他长什么样，不知道他叫什么名字，不知道他会不会来。但我每次上台都会往台下看，找那副金丝眼镜。”
“你找到了。”
“你站起来了。”
“我说过我会站起来。”
“你说过的话，每一句都算数了。”
李浚荣伸出手，把她的手握在掌心里。他的手很大，把她的手完全包裹住了，只露出四个粉色的指尖。她的指尖是凉的，因为十一月的南城已经开始冷了。
“邱莹莹，”他说，“从今天开始，你不用在台上找了。”
“因为我会在台下。不，我会在你身边。你上台的时候我在第一排，你下台的时候我在侧幕条。你弹琴的时候我在听，你哭的时候我在擦。你笑的时候我在看。”
“你都在。”
“我都在。”
邱莹莹踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下。这一次不是蜻蜓点水的碰触，不是小心翼翼的试探，而是一个真正的、带着温度和力度的吻。
她亲了他大概两秒钟。
退开的时候，他的嘴角有一个浅浅的弧度。
不是笑。是满足。
下午，邱莹莹去琴房练琴之前，先去了一趟学校后门的小商品市场。
那里有一家很小的照相馆，开在一栋老居民楼的一楼，门口挂着褪色的招牌，玻璃门上贴着“冲印照片、证件照、复印打印”的字样。店主是一个六十多岁的老爷爷，戴着一副老花镜，坐在柜台后面看报纸，收音机里放着京剧，咿咿呀呀的，唱腔婉转而苍凉。
“你好，我想冲印一张照片。”邱莹莹把手机递过去。
老爷爷接过手机，眯着眼睛看了看屏幕，然后抬起头看了她一眼。那个眼神里有好奇，有打量，但更多的是一种老年人特有的温和与宽容。
“这个男生，是你男朋友？”
“嗯。”
“长得挺俊。”老爷爷笑了，露出几颗被岁月染黄了的牙齿，“你选什么尺寸？五寸还是六寸？”
“六寸。”
“要不要过塑？过塑了保存时间长，我过塑一张照片，二十年都不会褪色。”
“要。”
“要不要加相框？我这里有几个新进的木质相框，挺好看的。”
“要。”
老爷爷笑了，摇了摇头，大概是在想“现在的年轻人谈恋爱真舍得花钱”。他拿过手机，接上数据线，把照片传到电脑上，调整了一下亮度和对比度，然后按下了打印键。
打印机发出嗡嗡的声音，像一群蜜蜂在远处飞。邱莹莹站在那里等着，看着打印机一点一点地把那张照片吐出来。
照片上是李浚荣。昨天在食堂门口拍的，他站在梧桐树下，白毛衣被阳光照得发亮，金丝眼镜后面的眼睛微微眯着，嘴角带着一个很小很小的笑。她没有用滤镜，没有调色，没有做过任何后期处理，但那张照片看起来像是杂志封面——因为拍照的人认真地看着他，而被拍的人也在认真地看着她。
老爷爷把照片过塑，装进相框，递给她。
“六十块。”他说。
邱莹莹付了钱，把相框抱在怀里，像抱着一个婴儿。
走在回宿舍的路上，她的嘴角一直翘着，翘到脸颊都酸了。路过的同学看了她一眼，大概在想“这个女生为什么一个人在路上傻笑”，但她不在乎。她抱着那个相框，走在梧桐大道上，阳光从树叶间漏下来，落在她的肩膀上、头发上、怀里那个木质相框的玻璃面上，折射出细碎的彩虹色光斑。
回到宿舍，她把相框放在书桌上，调整了好几次位置——往左一点，往右一点，角度稍微倾斜一点。最后她把它放在了台灯的旁边，这样她每天晚上开台灯看书的时候，台灯的光就会落在他的脸上，把那张好看的脸照得更好看。
赵小棠从上铺探出头来，看了一眼那个相框，然后又看了一眼邱莹莹脸上那个“我恋爱了你们都羡慕我吧”的表情，面无表情地说：“你把他的照片放桌上，他把你照片放哪了？”
邱莹莹愣了一下。她从来没有想过这个问题。
“可能……放口袋里？”
“放口袋里？你把男朋友的照片放相框里摆桌上，他把你的照片放口袋里？这不公平吧？”
邱莹莹想了想，觉得赵小棠说得有道理。不是“不公平”的问题，而是——她想让他也有一张她的照片，一张冲印出来的、可以放在钱包里或者书桌上的照片。不是手机里那种用手指一划就翻过去的数码照片，而是真实的、有温度的、可以在想她的时候拿出来看一眼的那种。
她打开手机相册，翻来找去，找了好一会儿都找不到一张满意的。她的相册里几乎全是琴谱、食堂菜单、赵小棠睡觉流口水的黑照，自拍少得可怜，而且每一张都不满意——不是觉得自己今天皮肤状态不好，就是觉得光线太暗了，要么就是角度不对显得脸大，反正没有一张是能拿得出手的。
“赵小棠，帮我拍张照。”她终于放弃了挣扎，把手机扔到铺上。
赵小棠从上铺爬下来，接过手机，看了她一眼：“你要拍什么样的？”
“好看的。”
“……这个范围太宽泛
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