第 37章展览前夜 (第2/3页)
拼尽全力。
混乱中，另一个歹徒举起扳手，朝着玻璃罩砸去——那是苏曼特意交代的，抢不到就毁掉，像她之前毁掉陈迹的父亲，毁掉他的自由。陈迹瞳孔骤缩，几乎是本能地扑向画布，后背的撞击还未消散，额头又结结实实地挨了一扳手。疼，像颜料泼在伤口上，火辣辣地烧。
“陈迹！”周苓的声音带着哭腔，她抓起地上的颜料罐——是那桶没用完的深红，狠狠砸向歹徒的后脑勺。深红颜料泼了歹徒一脸，像凝固的血，他吃痛地惨叫一声，扳手哐当落地，在地面砸出个小坑。
陈迹捂着流血的额头直起身，鲜血顺着指缝往下淌，滴落在《大道》的右下角——那里本该有一抹点睛的朱红，昨夜他调了十几次色，都觉得少了点“活气”，像《道德经》里说的“飘风不终朝，骤雨不终日”，刻意求的完美，总少了点自然的真。此刻温热的鲜血落在画布上，没有散开成杂乱的色块，反而顺着鎏金的纹路缓缓晕开，像一朵骤然绽放的红梅，恰好补上了那道缺失的色彩——是“无为而无不为”的意外，是生命给艺术的馈赠。
“别动！”远处传来巡逻民警的喊声，是周苓倒地时悄悄按了手机的紧急呼叫键。两个歹徒见状不妙，顾不上画，钻进面包车仓皇逃窜，轮胎碾过地面的声音像惊雷，只留下满地狼藉的颜料罐与歪斜的画架，像被暴风雨席卷过的花园。
周苓跌跌撞撞跑到陈迹身边，指尖颤抖着抚上他流血的额头。鲜血混着汗水淌进他的眼睛，他却笑着眨了眨眼，伸手擦掉她脸上的泪：“别哭，画没事。”他的目光落在画布上那点暗红，声音轻得像叹息，“你看，它自己完成了。”像《庄子》里的“天籁”，不是人为的雕琢，是自然而成的完美。
医院的消毒水气味呛得周苓鼻子发酸，白色的墙壁像未上色的画布，冷得没有温度。护士拿着缝合针靠近时，陈迹突然紧紧握住她的手，指节因为用力而泛白。麻药的药效还没完全散开，伤口的痛感顺着神经往上爬，他却盯着周苓的眼睛，嘴角勾起一抹狡黠的笑：“陪我演出戏？”
周苓一怔，随即明白过来。她反手握紧他的手，指尖蹭过他掌心的薄茧——那是常年握画笔留下的痕迹，藏着他对艺术的虔诚。“怎么演？”她的声音带着哭后的沙哑，却藏不住默契的笑意，像《庄子》里“同声相应，同气相求”，无需多言，便懂彼此的心意。
陈迹凑近她耳边，气息拂过她的耳廓，混着淡淡的血腥味：“明天她一定会来耀武扬威，我们给她留个‘惊喜’。”他从口袋里摸出手机，按下播放键，里面是刚才民警赶到前，他悄悄录下的歹徒交代“苏曼小姐让我们来的”的片段，声音模糊却清晰可辨。“不够，还得让她把所有底牌都亮出来。”他想起《道德经》里“以静制动”，苏曼的急躁，恰好是她的破绽。
周苓看着他眼里的光，突然想起画室里那幅《大道》，鲜血补就的红点在晨光里一定格外鲜活，像心脏在画布上跳动。她点头，俯身在他受伤的额角印下一个轻吻：“听你的。”吻落时，她摸到他额角的纱布，像摸到一幅未完成的画，却已经有了最动人的温度。
第二天清晨，“陈迹：大道”个展如期开幕。美术馆的玻璃穹顶洒下柔和的光线，像《大道》里那道钛白的弧线，温柔地裹住每一寸空间。《大道》被挂在展厅中央，那点暗红的血迹在晨光里泛着温润的光泽，与周围的鎏金、钴蓝形成奇妙的和谐——像《庄子》里“和光同尘”，不刺眼，却自有力量，引得参观者纷纷驻足，低声赞叹这“点睛之笔”的鲜活。
周苓站在角落，穿着米白色的礼服，裙摆上绣着细小的鎏金线，像画布上散落的星。她看着陈迹穿着笔挺的西装走来，额角贴着纱布，却丝毫不减意气风发——他不再是那个被苏曼束缚的画家，而是找到了“大道”的归人。
“陈先生，恭喜开展。”苏曼的声音带着刻意的甜腻，像劣质的颜料，
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