第七章 全世界都知道3 (第2/3页)
同一个大礼堂。
三年前，他在那个大礼堂里看了她的汇报演出。
三年前，她在那个大礼堂的琴房里哭了，他敲门走进来，给了她一颗草莓糖。
三年前，她在那个琴房的门口问：“你还会来看我弹琴吗？”
他说：“会。”
然后他看了三年。
“你是要带我去那个琴房？”她的声音有点抖。
“嗯。”
“那个琴房还在吗？”
“在。我昨天打电话问过了，现在是一间空琴房，没有人用。”
“你怎么知道它空着？”
“因为我一直在关注。”
邱莹莹的眼眶又红了。她用力地眨了眨眼睛，把那点湿意逼回去，然后用力地点了点头。
“走吧。”她说，“带我去。”
从南城大学到附中，坐公交车要四十分钟，打车二十多分钟。李浚荣打了车，两个人坐在后座，阳光从车窗照进来，落在邱莹莹的脸上，暖洋洋的。她侧过头看着窗外的风景——那些熟悉的街道、店铺、行道树，一点一点地从眼前掠过，像一个被按下了快进键的回忆录。
那个转角，她以前每天放学都会经过。那个面包店，她以前经常去买肉松面包。那个文具店，她以前在那里买了一根草莓发圈——就是那根被他捡到、又在便利店门口还给她的发圈。
所有的东西都还在，但她已经不是三年前的她了。
三年前的她，是一个在台上弹砸了曲子、蹲在琴房门口哭的小姑娘。
现在她是一个有男朋友的人——那个人看了她三年，记住了她所有演出的细节，存了她三百多张照片，在她每一次上台的时候都在台下。
“到了。”李浚荣的声音把她拉回了现实。
她下了车，站在附中的门口。
学校的大门还是老样子，铁艺的栏杆，上面爬着枯了的藤蔓。门卫室里的老大爷换了一个，以前那个总是笑呵呵的、会跟她打招呼的爷爷不在了，换成了一个戴着老花镜、在看报纸的中年男人。
李浚荣跟门卫说了几句话，大概是提前联系好的，门卫挥了挥手让他们进去了。
校园里很安静，因为是周末，没有学生上课。操场上空荡荡的，只有几只麻雀在跑道上跳来跳去，啄食着什么。教学楼的红砖墙在阳光下发着暖洋洋的光，窗户反射着蓝天白云，像一面面被镶嵌在墙上的镜子。
邱莹莹走在前面，李浚荣跟在后面。她没有回头看他，但她知道他在身后，因为她的脚步声和他在脚步声在空旷的校园里回荡，一前一后，像一首节奏分明的二重奏。
大礼堂在教学楼的后面，是一栋老旧的建筑，外墙的墙皮有些地方已经剥落了，露出里面灰色的水泥。门口的石阶上有几道裂缝，裂缝里长出了细细的青苔。
邱莹莹站在大礼堂的门口，忽然有点不敢进去。
三年前，她从这扇门走进去的时候，是一个紧张到手指发抖的小姑娘。她穿着白裙子，扎着高马尾，口袋里揣着一张叠成方块的草莓糖纸。她不知道等待她的是什么——是掌声，还是嘲笑。
后来她知道了。
是嘲笑。
“进去吧。”李浚荣站在她身后，声音很轻。
她深吸一口气，推开了那扇门。
大礼堂里面很暗，窗帘都拉上了，只有几缕阳光从缝隙里挤进来，在空气中画出几道斜斜的光柱。舞台在正前方，暗红色的幕布垂着，台上空荡荡的，只有一架盖着防尘布的三角钢琴孤零零地立在那里。
邱莹莹看着那架钢琴，三年前的记忆像潮水一样涌了上来——
聚光灯。白花花的聚光灯。
台下的笑声。那些笑声像一把把刀子，从她的耳朵里扎进去，一直扎到心脏。
她在台上站着，手指在发抖，眼眶在发烫，嘴唇在颤抖。她鞠了一个躬，然后跑下了舞台，跑进了后台，跑进了走廊尽头的那间琴房。她蹲在门后面，把脸埋在膝盖里，哭得浑身发抖。
然后门被敲了三下。
“咚咚咚。”
“你还好吗？”
“吃颗糖，甜一下。”
她转过身，看着站在她身后的李浚荣。他也看着她，那双深黑色的眼睛在昏暗的礼堂里显得格外明亮，像两颗被放在黑色天鹅绒上的黑曜石。
“三年前，”他开口了，声音很低，在空旷的礼堂里回荡，“我坐在那个位置。”
他指了指观众席倒数第三排靠墙的位置。
“我本来不想来的。我那个在附中念书的同学给了我一张票，说我一定要来，说今年有个女生弹得特别好。我问他哪个女生，他说‘邱莹莹，你肯定不知道’。他不知道，我确实不知道。那时候我还不知道你是谁。”
“但你来了。”邱莹莹的声音沙哑。
“我来了。我也不知道为什么，可能是那天刚好没事，可能是我同学说得太热情了我不好意思拒绝，可能是——”
他停顿了一下。
“可能是命运。”
邱莹莹的眼泪掉了下来。
“你弹了《野蜂飞舞》。前半段很好，好到我那个不懂音乐的同学都在旁边说‘卧槽这个女生好厉害’。后半段你乱了，不是因为你弹不好，而是因为你紧张。我知道你紧张，因为你的手指在抖——不是那种技术不过关的抖，而是那种从心里传出来的抖。”
“然后台下有人笑了。”他说这句话的时候，声音忽然低了下去，低到像是在说一件他至今都无法释怀的事，“我听到了那些笑声。我旁边的同学也在笑，但被我瞪了一眼就不笑了。”
邱莹莹看着他的眼睛。那双深黑色的眼睛里有东西在翻涌——不是泪光，而是一种更激烈的、更滚烫的、像岩浆一样的东西。
“散场之后，”他继续说，“我在后台找了你很久。我不知道你在哪间琴房，我像无头苍蝇一样在走廊上走来走去，一间一间地找。找了大概十分钟，终于在最里面那一间找到了你。”
“你怎么知道那是我？你又没见过我。”
“因为那间琴房的门开着一条缝，里面有哭声。”他说，“不是那种大声的嚎啕大哭，而是一种被压抑着的、憋在喉咙里的、不想让别人听到的哭。我听了三秒钟，就知道是你。”
邱莹莹用手背捂住了眼睛。她的眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地落在她的大衣上，在上面洇出一个个深色的小圆点。
“我推门进去，你蹲在门后面，把脸埋在膝盖里。你哭得很凶，肩膀一直在抖。我从口袋里掏出一颗糖——那颗糖是我早上出门的时候随手装的，我不知道为什么那天早上会装一颗糖，可能是因为我妈妈习惯在我的口袋里放几颗糖，说‘在外面万一低血糖了可以应急’。但那天早上她放的时候我没有说‘不用了’，也没有把那颗糖拿出来。它就那样在我的口袋里待了一整天，直到你蹲在琴房门口哭的时候，我才知道它为什么在那里。”
“它在等你。”邱莹莹哽咽着说。
“它在等你。”他点了点头，“我把它放在你手心里，你接过去了。你拆开糖纸，把糖塞进嘴里，然后你说——”
“弹得不错。”邱莹莹接过了他的话，“你说‘弹得不错’。”
“我说了。”
“你根本不懂钢琴，你怎么知道我弹得不错？”
“我是不懂钢琴。”他说，“但我懂你。你在台上弹琴的时候，我能看到你在发光。那种光不需要懂音乐就能看到。就像星星挂在天上，不需要天文学家告诉你那是星星，你自己能看到。”
邱莹莹哭出了声。不是那种无声的流泪，而是那种压抑不住的、从喉咙里涌出来的、像小孩子一样的哭声。她把脸埋在双手里，肩膀剧烈地抖着，哭得整个人都在发颤。
李浚荣没有说“别哭了”。他只是伸出手，把她拉进了自己的怀里。
她的脸贴在他的大衣上，大衣的毛呢面料有点扎，但她不在乎。她能感觉到他的心跳——咚咚咚咚——快得像她刚才在心里默数的拍子。不，比那个还要快。他的心跳在加速，因为他也在紧张，也在激动，也在用尽全力控制自己不要哭出来。
“后来我走了。”他的声音从头顶传下来，带着胸腔的共鸣，震得她头皮发麻，“我走到门口的时候，你叫住了我。你问我：‘你还会来看我弹琴吗？’我说‘会’。然后我走了。”
“你走了三年。”她的声音闷在他的大衣里。
“我走了三年。”他重复了一遍，“从那天开始，你的每一场演出我都在。附中的、大学的、校内的、校外的。只要我知道你在哪里弹琴，我就会去。有些演出要门票，我就在网上买；有些演出不对外公开，我就想办法找关系进去；有些演出在天台上就能看到，我就站在天台上。”
“你为什么不告诉我？”她抬起头，泪眼模糊地看着他，“你为什么不在那个时候就告诉我？为什么非要等到现在？”
“因为那时候你太小了。”他说，声音很轻很轻，“你才十六岁，我刚上高三。你是附中的学生，我是实验学校的学生。我们之间有太多距离——年龄的、学校的、生活的。如果那时候我告诉你‘我喜欢你’，你会怎么想？”
邱莹莹张了张嘴，说不出话。
“而且，”他继续说，“你在台上的时候已经够紧张了。如果我知道台下有一个人专门来看你弹琴，你会更紧张。我不想让你在演出的时候多一份压力。我想让你在台上弹琴的时候，脑子里只有音乐。”
“所以你就在台下等了我三年。”
“嗯。”
“三年。”
“三年。”
邱莹莹的眼泪又涌了出来。她不知道自己今天还要哭多少次，但她已经不想忍了。忍什么忍？在自己喜欢的人面前，有什么好忍的？她想哭就哭，想笑就笑，想说“我爱你”就说“我爱你”。
“李浚荣，”她吸了吸鼻子，声音又哑又小，“我爱你。”
他愣住了。
那是她第一次看到他完全愣住的样子。他的眼睛睁大了一点——不，不是“睁大了一点”，而是那种瞳孔在瞬间放大的、像被什么东西击中了心脏的、整个人都僵住了的表情。他的喉结上下滚动了一下，他的嘴唇微微张开了又合上了，他说不出话。
李浚荣说不出话。
那个永远从容不迫、永远不紧不慢、连被吐了一身都能淡定发帖找人的李浚荣，因为一句“我爱你”，说不出话了。
邱莹莹看着他那个样子，忽然笑了。笑着笑着，眼泪又掉了下来。她又哭又笑，像一个发了
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