第二十七章河水寒

    第二十七章河水寒 (第1/3页)

    渡过鹰愁涧的第二天黄昏，滹沱河终于出现在视野尽头。

    浑浊的河水在夕阳下泛着暗红的光，像一条巨大的伤口横亘在大地上。河面宽阔，水流湍急，遥遥能看见对岸灰蒙蒙的山影。那就是太行山的余脉，过了河，才算真正出了这片群山。

    但眼前的滹沱河，比太行山的绝壁更让沈清辞心悸。

    河岸边，日本兵的哨卡林立。木质瞭望塔上架着机枪，沙袋垒成的工事后面晃动着钢盔的反光。渡口被封锁了，只有一条简陋的浮桥连通两岸，桥上每隔十步就站着一个持枪的日本兵，对过往行人进行盘查。

    更远处，几艘汽艇在河面上巡逻，探照灯已经提前亮起，在渐渐昏暗的天色中扫来扫去。

    “比上次来的时候，多了三倍的人。”老张趴在一片灌木丛后，声音压得很低，“看来风声确实紧了。”

    李浩的脸色比昨天更加苍白。鹰愁涧的搏命消耗了他太多体力，伤口虽然被老张重新处理过，但显然没有好转。沈清辞注意到他呼吸时肩膀会不自觉地颤抖，那是强忍疼痛的表现。

    “有其他渡河的方法吗？”李浩问，声音里带着掩饰不住的虚弱。

    老张沉默地观察了一会儿，摇摇头：“上下游二十里都被封锁了。浮桥是唯一的通道。”

    “那就过桥。”沈清辞说，“我们有良民证，可以...”

    “你的良民证是上海的，他的良民证是天津的。”老张打断她，“而这里是河北。日本人对跨省流动查得特别严，尤其是青壮年男子。”

    沈清辞的心沉了下去。她确实没想到这一点。在上海时，良民证就是护身符，虽然要忍受屈辱的盘查，但至少能通行。可在这里，异地良民证反而可能成为催命符。

    “那怎么办？”她问，声音有些发干。

    老张没有立刻回答。他的目光在河岸线上来回扫视，像一头老狼在寻找猎物的破绽。夕阳的余晖映在他沟壑纵横的脸上，给那些皱纹镀上一层暗金色的光。

    “等天黑。”他终于说，“天黑之后，巡逻的间隔会拉长。而且...”他顿了顿，“而且有些船夫，会在夜里偷渡。”

    “偷渡？”李浩皱眉，“风险太大。”

    “比硬闯浮桥的风险小。”老张看向他，“李浩，你的伤撑不了太久。我们必须尽快过河，找地方让你休养。”

    李浩想反驳，但一阵剧烈的咳嗽打断了他。他捂着嘴，咳得弯下腰，沈清辞看见他指缝间有血丝。

    “你...”她刚开口，李浩就摆摆手。

    “没事。”他擦掉嘴角的血迹，“老张说得对，必须尽快过河。”

    天色渐渐暗下来。河边的日本兵换了一班岗，探照灯的光柱在河面上交错扫过。对岸亮起零星灯火，那是日占区的村镇，但在沈清辞眼里，那些灯火像野兽的眼睛，在黑暗中窥伺。

    老张带着他们沿河岸往下游摸去，一直走了约莫三里，来到一处河湾。这里水流相对平缓，河边长满芦苇，是个隐蔽的好地方。

    “在这里等。”老张说，“我去找船。”

    “我和你一起去。”李浩挣扎着想站起来。

    “你留在这里。”老张按住他，“你现在走路都困难，只会拖累我。沈姑娘，你看好他，别让他乱动。”

    沈清辞点头。老张又看了他们一眼，那眼神复杂难明，然后转身没入芦苇丛中，悄无声息，像一滴水汇入大海。

    李浩靠在土坎上，闭上眼睛，胸膛剧烈起伏。沈清辞挨着他坐下，从包袱里掏出最后一点干粮——一块硬得像石头的玉米饼。

    “吃点东西。”她掰下一小块，泡在随身带的水壶里，等饼稍微软化后，递到李浩嘴边。

    李浩没有拒绝，就着她的手慢慢吃下。他的嘴唇干裂，脸色在暮色中显得灰败。沈清辞突然意识到，这个男人可能真的撑不了多久了。

    “如果...”李浩突然开口，声音很轻，“如果我过不去，你就自己走。书在我贴身的衣服里，你带上它，去重庆。”

    “别说这种话。”沈清辞打断他，语气是自己都没料到的严厉，“我们能过来时涧，就能过滹沱河。”

    李浩睁开眼睛看着她。暮色中，他的眼睛异常明亮：“沈清辞，你本不必卷入这些。在上海，你可以有更安全的生活。”

    “上海已经没了。”沈清辞说，“报社没了，同事们死了，那个我能写文章、能说话的世界，已经没了。”

    她顿了顿，声音低下去：“老张说得对，这世道，没有人能真正安全。既然都是死，我宁愿死在做点什么的路上。”

    李浩久久没有说话。河风吹过芦苇，发出沙沙的声响，像无数人在低语。对岸的灯火越来越多，像一条扭曲的光带沿着河岸延伸。那是日占区，是被占领的土地，是无数人失去的家园。

    “我父亲常说一句话。”李浩突然说，声音飘忽得像从很远的地方传来，“‘国家不幸诗家幸’。他说这是最混账的话。因为国家的苦难，不应该成为任何人幸灾乐祸的理由，哪怕是以艺术的名义。”

    沈清辞静静听着。

    “但他自己却成了这句话的注脚。”李浩苦笑，“如果他只是个普通的教书先生，现在也许在西南联大教书，或者在某间书斋里研究古籍。但他是故宫的顾问，他知道那些文物如果落入日本人手中意味着什么。所以他留下来了，所以他死了。”

    “你没见过你父亲最后一面？”

    李浩摇头：“母亲说他走得很匆忙，只留下一封信。信里说，如果他能回来，就带我们去昆明。如果不能，就让我们往南走，走得越远越好。”

    “你们没走？”

    “母亲病了，走不了。”李浩闭上眼睛，“她临终前把信交给我，说父亲留了东西在张家庄，如果可能，去取回来。她说那是父亲用命换来的，比我们所有人的命都重要。”

    沈清辞想起那本薄薄的书，那本用油纸包着、藏在李浩胸口的书。为了它，张家庄七十三条人命葬身火海；为了它，李浩的父亲至今生死不明；为了它，他们现在趴在滹沱河边，像老鼠一样躲避着日本兵的探照灯。

    值得吗？她不知道。但她知道，有些事情，不是用值不值得来衡量的。

    芦苇丛中传来轻微的窸窣声。沈清辞警觉地按住腰间的匕首——那是从山洞里带出来的，老张给的。

    但钻出来的是老张。他浑身湿透，脸上却带着一丝喜色。

    “找到了。”他压低声音，“下游五里有个老船夫，愿意送我们过河。”

    “条件呢？”李浩问。这世道，没有无缘无故的帮助。

    老张的笑容消失了：“二十块大洋，或者等值的东西。”

    沈清辞和李浩对视一眼。他们身上所有的钱加起来也不到十块大洋，更不用说这一路的花销已经所剩无几。

    “用这个。”李浩从贴身处掏出一块怀表。表壳是银的，表盘已经泛黄，但做工精致，一看就是旧物，“这是我父亲的怀表，应该值点钱。”

    老张接过怀表，在暮色中仔细看了看，摇摇头：“最多值五块大洋。老船夫要现钱，或者金子。”

    沈清辞咬了咬牙，从包袱最底层摸出一个小布包。那是母亲留给她的唯一遗物——一对玉耳坠。玉质温润，雕工精细，即使在昏暗的光线下也能看出是好东西。

    “这个呢？”她把耳坠递给老张。

    老张拿起一只对着天光看了看，又掂了掂分量：“成色不错。应该够了。”他看向沈清辞，“你可想好了？这是你最后的值钱东西了吧？”

    沈清辞点头：“只要能过河。”

    老张深深看了她一眼，没再说什么，把耳坠和怀表一起收好：“我去谈。你们在这里等，听到三声水鸟叫就过来。记住，是‘咕——咕咕’，两长一短。”

    “你什么时候回来？”李浩问。

    “一炷香的时间。”老张说完，再次消失在芦苇丛中。

    

    （本章未完，请点击下一页继续阅读）