5.比较 (第2/3页)
那双眼睛很黑，很亮，像两颗刚洗过的葡萄，里面没有质问，没有嘲讽，只有一种安静的，了然的注视。
那种注视让沈昭更不舒服了。
“去吧。”
他说，语气有些硬。
“别耽误时间。”
“是，大哥。”
沈青眠行了礼，转身走了出去。
她的背影消失在门口，脚步声在回廊里渐远。
沈昭站在书架前，手还保持着刚才的姿势，手指按在一本《论语》上，指节发白。
他低头看了看那本《论语》，忽然想起来——
这是沈樱姝小时候用的那本。
书页发黄了，边角卷起来了，书脊上的线松了，但每一页都干干净净，没有折痕，没有污渍，字里行间密密麻麻地写着批注，蝇头小楷，工工整整。
他把这本书抽出来，翻到第一页。
扉页上写着一行字：“沈樱姝谨读。”
沈昭盯着那个“沈樱姝”，看了很久。
这个字写得很漂亮。
撇捺舒展，结构匀称，笔锋收得干净利落。
七岁的孩子能写出这样的字，说明她真的用了心。
他忽然想起一个画面——
那年冬天，沈樱姝坐在书房里练字，手冻得通红，笔都快握不住了。崔氏说“天太冷了，别写了”，她说“还有三张就写完了”。
崔氏没有再管她。
沈昭路过书房，从门缝里看见她——
小小的一个人，缩在椅子上，手指红得像胡萝卜，但握笔的姿势一丝不苟。
她写完一个字，停下来，看看，不满意，揉掉，重新写。
写完又看，又不满意，又揉掉，又重写。
一张字帖，她写了七遍。
第七遍写完，她终于满意了，把字帖放在桌角，搓了搓冻僵的手，呵了一口气，笑了。
那个笑容很淡，淡得像冬天里最后一抹阳光，不暖，但亮。
沈昭把《论语》放回书架上。
他的手在发抖。
不是因为冷，是因为一种他说不清道不明的情绪。
那种情绪像一根绳子，勒在他胸口，不紧不慢地收紧，让他喘不上气。
他不喜欢这种感觉。
他不喜欢想起沈樱姝。
他不喜欢承认沈樱姝的字比沈青眠的好看。
他不喜欢承认沈樱姝什么都比沈青眠好。
他不喜欢承认——
那个被他当作“假货”，被扫地出门的妹妹，其实比这个家里所有人都强。
因为如果承认了这一点，那他就是那个有眼无珠的人。
沈昭走到书案前，坐下来，端起那盏凉透的茶，一饮而尽。
苦。
真苦。
沈青眠走进沈樱姝以前住的房间。
门开着，里面空空荡荡。
床板上什么都没有，衣柜大敞着，妆台上积了一层薄薄的灰。
阳光从窗户照进来，照出空气中漂浮的细小尘埃。
她在书桌前停下来。
书桌还在，抽屉还关着。
她拉开第一个抽屉，里面是空的。
第二个抽屉，也是空的。
第三个抽屉，她拉了一下，卡住了，用了点力才拉开。
里面有一叠纸。
最上面的一张已经泛黄了，边角卷起来，上面压着一块小石头——
大概是用来当镇纸的。
沈青眠把那块石头拿开，拿起那叠纸。
是字帖。
小楷。
写的是《千字文》。
“天地玄黄，宇宙洪荒。日月盈昃，辰宿列张。”
一笔一划，工工整整。
横平竖直，结构严谨，笔力遒劲。
每一个字都像是一个小小的士兵，站得笔直，精神抖擞。
沈青眠一张一张地翻过去。
“寒来暑往，秋收冬藏。闰余成岁，律吕调阳。”
字迹从第一张到最后一张，几乎没有变化。
一样的工整，一样的认真，一样的——
完美。
她翻到最后一张，看到右下角有一行小字：
“丙申年腊月，沈樱姝习字，第七遍。”
第七遍。
沈青眠的手指在那行小字上轻轻摸了一下。
墨迹已经干了很久了，纸面光滑，指尖触上去，什么都感觉不到。
但她觉得她摸到了什么——
摸到了那个冬天，摸到了那间书房，摸到了那双冻得通红的手，摸
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