第七章 (第2/3页)
着你，一直走到真的家为止。”
她笑了下，很轻。
沈墨趴到地板上，左手执笔，开始沿着推测的路线画箭头。每一笔都慢而稳，石墨液微微反光。画到第三段时，左眼再次发烫，视野边缘泛起波纹。他咬牙继续，直到整条路径闭合。
最后一笔落下，陈小满突然站起来，耳朵猛地一缩。
“他们在打电话。”她说。
沈墨抬头。
画室角落有一部老式拨盘电话，灰扑扑地挂在墙上，半年前应该就断了线。可此刻，听筒正微微震动，发出持续的嗡鸣。
他没动。
铃声一共响了七下，停了。
接着，拨号盘自己缓缓转动起来，数字轮咔嗒咔嗒跳动。
他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。
那是军统紧急联络码的逆序。
陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”
沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。
“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”～检测结果：通过
黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。湿泥裹住鞋底，每走一步都像被大地黏住，又缓缓吐出。远处芦苇丛中传来几声水鸟惊飞的扑棱声，仿佛这片荒芜之地也在屏息。
画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道——阳光斜照过空荡的课桌，粉笔灰浮在空气中，而此刻，这间废弃多年的屋子却像是时间的残骸，凝固着某种未完成的使命。墙角蜘蛛网层层叠叠，一张破旧的帆布椅倒在地上，上面压着半本烧焦的日志。
他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。她的体温高得不正常，额角渗出细密的汗珠，在昏暗光线下泛着微光。她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断，那是一种只有他们这类“修复者”才能感知的低频震颤，如同地下暗河在耳膜外轻轻敲击。
沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，那是他五年前亲手刻上的名字，象征一段再也回不去的教学岁月。他拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐，像是记忆在皮肉深处苏醒。
不能再用右手了。
他把铅芯换到左手，动作迟缓却坚定。蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过，边缘卷曲如枯叶。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。可每一张纸背后，都藏着她无声的求救。
第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。
“B-12，排水井盖松动。”
他的心跳微微加快。这不是巧合。一个十四岁的女孩，不会无缘无故记录这种信息。除非……她早就在准备逃亡。
第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。这不是涂鸦，是测绘。她用自己的方式，在一次次补习课上，偷偷绘制这座地下设施的地图。
第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。
他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。
那是三十年前停运的一条战备线路，地图上早已抹去。可如果这条通道还通，就能绕开三道电子封锁区。
陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又
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